As pessoas são as cores, os ruídos..
nas brechas já não se encaixam teus olhos
a poeira da fechadura entope as vias respiratórias
arranca bulbos
vislumbra a tristeza trágica, emocionada de amarelos desleais.
Ser torrado implica ser crocante?
Não sei bem se gosto do som que os 'ésses' fazem.
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